Ganz unverhofft und wider Erwarten kommt das vorläufige Ende von stoffwechsel | Macht was draus!

Aufgrund privater Umstände der beteiligten Partner und Lenker der eigentlich zukünftig agierenden Literatur- und Kreativplattform wird das Vorhaben ’stoffwechsel | Macht was draus!’ bis auf weiteres auf Eis gelegt. Ob es jemals weiter an seiner Vision arbeiten werden kann, hängt von den Partnern und den Menschen ab, die auf seine Existenz bauen wollen.

Wir bedanken uns aufrichtig für die tolle Unterstützung, das erworbene Vertrauen und den Zuspruch, den wir bis heute erhalten haben! Ohne die Sympathien hätte stoffwechsel nie laufen gelernt.

Besonders bedanken für uns bei den Künstlern und Schreibern, die an stoffwechsel geglaubt haben, als es noch nichts vorzuweisen hatte:

• Anke Hartmann
• Karoline Maselka
• Andreas Stichmann
• Michael Blümel
• Rittiner & Gomez
• Konrad Loster
• A. Michael Bussek
• ANONYMOUS

Der Blog wird vorerst noch online bleiben. Wir sind daher noch weiterhin erreichbar, somit auch empfänglich für Ideen und Vorschläge und die ein oder andere Anekdote, wie Literatur und Kreativität miteinander vereint werden können.

In diesem Sinne…

Macht weiterhin etwas draus…

Carsten, René, Florian

Bindet ihre Bilder in Eure Geschichte ein und sendet uns den Text! So machen wir alle was draus… Wie Ihr teilnehmen könnt, findet Ihr hier.

Wenn Ihr Fragen habt, dann könnt Ihr sie jederzeit über formspring.me stellen oder eine Email an stoffwechsel@machtwasdraus.de senden.

Sendet uns Eure Bilder, die Szenen der Erzählung interpretieren. Wie Ihr teilnehmen könnt, findet Ihr hier.

Text: Konrad Loster

Hynsel & Gruytel auf Acid

In den Wäldern der deutschen Romantik so gegen 1805, als der größte Teil des noch nicht so richtig existierenden deutschen Nationalstaats durch Soldaten und Verwaltungsbeamte von Napoleons Gnaden besetzt war, begab es sich, dass Hynsel und Gruytel auf Acid kamen. Und das geschah folgendermaßen.

Ihre Eltern sicherten sich im Pfälzischen Urwald ein knappes Überleben durch Zerlegung und Verkauf von Holz. Die leibliche Mutter der Kinder starb früh an irgendeiner Krankheit, die weder rechtzeitig erkannt, noch jemals behandelt wurde. Die Stiefmutter, die anfangs vor allem durch Abwägung von praktischen und wirtschaftlichen Gründen in die Familie gelangt war, konnte in den gewachsenen Familienstrukturen nicht recht Fuß fassen.

Trotz anfänglicher Versuche die Gunst der Kinder zu gewinnen, blieb ihr später keine andere Rolle als die der eifersüchtigen Antagonistin, denn sie konkurrierte mit den Kindern um die Liebe des Mannes und nutzte jede Gelegenheit, Keile der Spaltung zwischen Vater und Kinder zu treiben. Die Kinder stellten sich immer zusammen mit ihrem Vater gegen ihre Ansichten, worauf sie sich gezwungen sah, etwas zu unternehmen. Neuerdings nutzte sie die jüngsten napoleonischen Steuererhöhungen, um Stimmung zu machen gegen ihre Schutzbefohlenen:
„Sieh, Mann“, versuchte sie ihn jeden Abend vor dem prasselnden Kaminfeuer zu bearbeiten, „die jüngste Steuererhöhung von 119% unseres Gesamteinkommens lassen uns keine Überlebenschance mehr, wir müssen die Kinder los werden, das ist die einzige Lösung.“ „Nein, auf gar keinen Fall, ich liebe meine Kinder sehr, sie sind mein eigen Fleisch und Blut, ich will nicht, dass ihnen etwas geschieht“, pflegte der Mann dann zu antworten. Das ging einige Zeit so, doch stets wollte der Vater nichts unternehmen. An diesem Abend machte die Stiefmutter einen weiteren Vorschlag:  “Geben wir die Kinder doch dem Köhler in die Lehre. Er soll ihnen eine glänzende Zukunft bescheren.”  Der Köhler litt jedoch selbst unter der hohen Abgabenlast und so hielten sich hartnäckig Gerüchte, nach denen er seine Lehrlinge bereits vor Vollendung des ersten Lehrjahres verspeisen solle, denn sein Beruf allein konnte ihn kaum noch ernähren.

“Nein und nochmals nein” sagte der Vater auch dieses Mal. Hynsel, der diese Gespräche nun schon seit einiger Zeit durch die schlecht isolierten Wände verfolgt hatte, sprach an diesem Abend zu Gruytel: “Schwesterchen, ich kann die unentschiedene Haltung unseres Vaters und unserer Stiefmutter uns gegenüber nicht länger ertragen. Es mangelt ihnen an unzweideutiger Liebe. Wir geben ihnen alles, doch niemals ist es genug. Jetzt soll es uns reichen. Liebe Gruytel, lass uns auf Acid kommen”. “Lieber Hynsel, ich denke seit einiger Zeit dasselbe und auch ich will mit dir auf Acid gehen”,  antwortete Gruytel treuherzig.

So also setzten sie ihren kühnen Plan bereits am folgenden Tag in die Tat um. Gemeinsam waren  sie zum Holzeinschlag in den Wald gegangen und wie immer hatten die beiden ihren Eltern bis  zur totalen Erschöpfung beim Holz hauen geholfen. Doch als sich der Vater am Abend nach  seinen Kindern umsah, waren sie verschwunden.

Dann fand er jedoch eine Brotkrume im trockenen Laub liegen. “Was ist das?”, fragte er sich, hob sie auf, aß sie und sah dann eine weitere Krume etwas weiter liegen. Verband man die beiden Fundstellen, ergab sich eine gedachte Linie, an dessen Ende er seine flüchtenden Kinder vermutete.

Seine Frau hatte bereits den Heimweg angetreten und wartete nicht auf ihn. Der Vater verfolgte die Brotkrumenstrecke noch ein Weilchen, bis er feststellen musste, dass die Krumen immer seltener wurden und schließlich nicht mehr auffindbar waren. Er vermutete, die Kinder wären zum einen schneller vorangekommen als er selber, was ihre Entschlossenheit zum Ausdruck brachte, und zum anderen hatte er die Vögel des Waldes im Verdacht, die Krumen bereits aufgepickt zu haben. Er folgerte weiter, seine Kinder haben ihm auf diese Weise ein Zeichen geben wollen, etwa in der Art: ‘Lieber Vater, sorge dich nicht um uns, wir können aufeinander aufpassen und leiden keinen Hunger, denn siehe, wir werfen sogar unser letztes Brot weg, weil wir sicher sind, uns selber Essen beschaffen zu können. Wir mussten einfach gehen, um die Liebe kennen zu lernen. Ab jetzt sind wir auf Acid.’ Mit diesem Gedankengang gab sich der Vater zufrieden und ging nach Haus.

Hynsel und Gruytel irrten weiter durch den großen dunklen Wald. Schließlich überließen sie sich der Waldesruh, betteten sich auf Moos und schliefen die ganze Nacht einen tiefen, weitgehend traumlosen Schlaf. Am andern Morgen waren sie hungrig und durstig. Sie irrten eine Weile, waren dann jedoch froh, eine Quelle zu finden, an der sie ihren Durst stillen konnten. Die Stimmung der Kinder besserte sich, als sie in der Nähe Pilze wachsen sahen, die sie teilten  und hastig verschlangen. Sie weilten noch etwas an der plätschernden Quelle und dösten so vor sich hin. Nach einiger Zeit fiel den beiden ein schöner Vogel auf, der auf dem höchsten Stein über der Quelle saß und sein irres Lied trällerte. Da überkam die beiden die Waldeslust. Sie nahmen wahr, wie der Vogel erst zwei ganze, dann einen quälenden, unfertigen Akkord herausbrachte. Das ganze loopte er über drei verschiedene Tonlagen und produzierte am Ende jedes Loops auch noch einen Hall rückwärts.

“Mein Gott”, stöhnte  Hynsel, “ist das ätzend”. “Ja”, pflichtete ihm Gruytel bei, “aber vergiss nicht, lieber Hynsel, wir sind schließlich auf Acid.” Gleich anschließend fügte sie hinzu: “Ach sieh, jetzt fliegt er davon! Wollen wir ihm folgen?” So sprach sie und schon sprangen sie dem Tier leichtfüßig nach.

Schließlich gelangten die beiden an eine sehr merkwürdig aussehende Hütte. Sie war über und über mit kleinen bunten Pillen und einem weißen, Puderzucker nicht unähnlichen, Pulver bestreut. Die Fenster waren aus rot schimmerndem, durchsichtigen Zeug. „Hoch raffinierter Zucker in einer Gelatine-Emulsion“, vermutete Hynsel. „Nimm Du von den Fenstern, Gruytel, das schmeckt süß, ich werde mich indessen mit dem Dach vergnügen“, sagte er zu Gruytel. Als der Junge eine der farbigen, eiförmigen Pillen, die in etwa die Größe eines kleinen Wachteleies besaßen, verschluckt hatte, geschahen merkwürdige Dinge. Er bekam nach einer kurzen Zeit das Gefühl, der Wald verflösse irgendwie, werde konturlos und sozusagen gasförmig. Hynsel begann schwebend, tänzelnd, von groß erscheinenden Kräften getrieben, darin herum zu irren.

Nach einer Weile preschten zwölf kaiserliche Offiziere aus Napoleons Armee auf ihn zu. Der Junge war beeindruckt wegen ihres Glanzes, der Farben Blau, Weiß und Rot, den goldenen Kordeln und baumelnden Säbeln. Sie reiteten im Kreis um ihn herum, wirbelten durch den gasförmigen Wald und riefen ihm zu:
„Komm mit uns, wir machen etwas aus dir“,
„Was wollt ihr mir denn beibringen?“ fragte Hynsel.
„Ohne Gram zu töten und dafür geehrt zu werden.“
„Ich will aber die Liebe kennen lernen“, rief er ihnen zu, die noch im Kreis um ihn durch die wabernden
Schwaden ritten.
„Die Liebe zum Vaterland bringen wir dir schon bei“, entgegneten sie.
„Welches Vaterland denn?“, wollte Hynsel wissen, „Ich will die unendliche Liebe, die mich ganz und gar
durchströmt, wenn ich sie anfasse“, und mit diesen Worten von ihm verschwanden die Reiter.
Der gasförmige Wald verschwand nun ganz langsam, Hynsel stand mit Gruytel wieder vor dem Häuschen und streckte seine Hand nach der nächsten Pille aus. Da öffnete sich die Tür des Hauses einen kleinen Spalt und eine merkwürdige Musik ertönte, dann hörten sie, nein besser sollte man sagen: Es strömten die Laute einer krächzenden Stimme heraus.

Grigni-Grignot,
pas mon faute
qui lèche
ma maison sèche?

Und die Kinder antworteten:
C’est le vent, c’est le vent
Le céleste enfant.

Nun ging die Tür weiter auf und eine sehr große alte Frau erschien in ihr mit trüben Augengläsern. Sie besaß wohl an die zwei Meter Scheitelhöhe, mutmaßte Hynsel und stöhnte innerlich: „Oh mein Gott, die wirkliche, die echte Übermutter!“
„Kommt nur herein Kinderchen, kommt nur herein“, krächzte die Alte, bog ihren Zeigefinger mehrfach einwärts und bedeutete ihnen so, ihr zu folgen.
„Hier gibt es noch weit mehr für Euch, kommt nur in mein gastliches Haus“, lockte sie sie und die beiden folgten ihr wortlos.
In der Hütte dann nahmen sie Platz und lauschten gebannt der weiteren Werbung der Hexe:
„Bei mir habt ihr es gut, bei mir lernt ihr viel. Ich halte für euch den unendlichen Schatz aller Musik bereit.“ Die Kinder wurden sofort hellhörig.
„Von mir bekommt ihr alle Raves, die ihr und alle eure Zuhörer brauchen. Ich zeige Euch, wie ihr einfach alle Samples loopen könnt bis zum absoluten Höhepunkt!“
Die Hexe hob ihre Stimme immer begeisterter bei jedem Satz ein wenig an und betonte jedes Wort.
„Ich zeige Euch, wie ihr das Ende aller Megatrends herbeiführen könnt, durch mich haben Moden wie Barock und Romantik keine Bedeutung mehr, denn ich zeige euch, wie ihr alles, ganz einfach alles, was ihr euch überhaupt vorstellen könnt, praktischen jeden Ton auf der Welt, sampelt und ad Infinitum loopen könnt. Durch mich werdet ihr aufsteigen als die Königskinder des ‘Final Techno Pop’!“
Mit diesen verheißungsvollen Worten schob sie plötzlich einen Vorhang zurück und die Kinderchen sahen mit weit aufgerissenen Augen in einen Raum, der viel ausgedehnter erschien als diese Hütte überhaupt groß war. Ihre Augen bekamen Durchmesser wie Untertassen, wie an manchen lang zurück liegenden Weihnachtsabenden, als ihre liebe Mutter noch lebte. Dort befanden sich Switchboards, Keyboards, Synthesizer, Frequenzanalyser, Fader, große Analog-Spulen, sowie Computer und komische schwarze Boxen. Alles schien wahllos untereinander  durch endlose Kabel in allen Farben verbunden. Die alte Hexe warf ihnen noch eine kleine Pille in den Mund, griff in eine Schublade, auf der „Trance“ stand und fuhr dann ein Demo-Band ab. Die Kinder schmolzen sofort dahin, tauchten ab in einen Traum, aus dem sie am liebsten nicht mehr aufgewacht wären.
Am anderen Morgen jedoch hatte sich die Situation gewandelt. Gruytel fragte, wo denn bloß ihr Hynsel geblieben sei.
„Den habe ich bereits angeschlossen“, sagte die Hexe und klang diesmal ziemlich unfreundlich.
„Was? Woran denn? Wozu?“
„An meinen Human-Interface-Master-Sampler. Deines Bruders Hirnwellen gehen nun direkt in meinen Sequenzer und dienen mir als Grundlage für das eine Lied, welches einfach alles auf der Welt in einen endlosen Loop verwandelt, der nur noch meinem Kommando gehorcht!“
Mit diesen hässlichen Worten stimmte sie ein krächzendes Gekicher an, welches bei Gruytel die schlimmsten Befürchtungen auslöste. Die arme Gruytel musste nun tagaus tagein durch den Wald irren und mit einem Aufnahmegerät Samples einfangen. Sie jammerte viel, doch alles half nichts, sie musste tun, wie ihr die Frau Hexe befohlen hatte und so nahm sie praktisch alles auf, was irgendwie in ihre Reichweite kam: Vogelstimmen, Käfergekrabbel, Wildschweingrunzen und so weiter. Bereits nach einigen Tagen wurde sie etwas wählerischer, nahm nicht einfach nur alles auf, sondern versuchte das Besondere und Außergewöhnliche zu finden: Die Bewegung der Spinne auf ihrem Netz, das Öffnen der Blütenkelche der Ackerwinde am Morgen, das Abtropfen des Morgentaus von den Grashalmen und solche Dinge, die nur in der Welt des ganz kleinen existieren. Die Hexe war begeistert von ihrer Arbeit.
“Sieh mein Kind, bald ist es soweit”, pflegte sie zu sagen.
“Schon bald mache ich Hynsel zur universalen, alles bestimmenden Stimme der Natur. Dann steht uns nichts mehr im Wege für die totale Beherrschung.”
Gruytel aber dauerte Hynsel sehr, so wie er dort lag, mit all den Kabeln an seinem Kopf und dem abwesenden, leeren Blick zur Decke.
“So freiheitsentziehend und menschenverachtend habe ich mir unseren Acid nicht vorgestellt”, sagte sie sich und wurde umso trauriger, je euphorischer die Hexe wurde.
“Ich muss etwas unternehmen”, entschied sie grimmig.
Eines Morgens versuchte die Hexe, Hynsels Gehirn neu zu kalibrieren.
“Ich brauche einen passenden Referenzwert”, sagte sie sinnierend, “sonst bekomme ich das nicht hin.” Und zu Gruytel gewandt zischte sie: “Geh, leg dich neben deinen Bruder!”
Die verängstigte Gruytel tat wie ihr geheißen. Als die Hexe auch das Mädchen verkabelt hatte, ging sie zurück an ihre Regler und versuchte ungeduldig einige Einstellungen, die aber alle nicht das gewünschte Ergebnis brachten.
“Es ist zum Läuse filettieren!” fluchte sie.
Dann entschied sie, sich selbst an die Apparatur anzuschließen. Alles musste man doch selbst machen. Sie befreite Gruytel, erklärte ihr ganz genau, welche Amplituden sie wie zu beeinflussen hatte, auf welche Parameter sie zu achten habe, nahm dann ihre trübe Brille ab und schloss sich dann selbst an. Gruytel ließ sich diese Gelegenheit nicht entgehen. Sie überschritt willentlich einige Grenzwerte bei den Einstellungen für die Hexe, bis diese nur noch wirres Zeug redete und anschließend in einen katatonischen Zustand mit Augenflimmern überging.
Sie befreite Hynsel auf der Stelle und erklärte ihm feierlich: “Wir sind jetzt endlich frei! Die böse Hexe befindet sich nun endgültig in ihrem Techno-Thule und kann uns nichts mehr antun!”
Hynsel grinste etwas jenseitig, denn nach dem tagelangen Verbundensein mit den Maschinen der Hexe war er nicht mehr ganz derselbe. Sie durchsuchten nun die Hütte der Hexe und fanden einen reichen Schatz an weiteren Demo-Bändern vor. Sie sackten alles ein und verließen den verwunschenen Ort. Bald darauf erreichten sie die Hütte ihres Vaters, der sie überglücklich in seine Holzfäller-Arme schloss. Es stellte sich heraus, dass die Stiefmutter sie aufgrund ihrer eigenen wirtschaftlichen Überlegungen verlassen hatte. Leider konnten sie ihren großen Schatz der endzeitlichen Musik, die sie von der Hexe erbeutet hatten, nicht zu Geld machen, denn sie hatten kein Abspielgerät mitgehen lassen. Außerdem wurde der Wechselstrom zu dieser Zeit noch nicht kommerziell genutzt und die Verkaufszahlen der einzelnen Volksschlager wurden noch nicht so systematisch erfasst, als dass sich daraus die Hitparade hätte ermitteln lassen können.
“Immerhin haben wir uns wiedergefunden, Acid ist erst mal verschoben und die Kernfamilie ist wiedervereint”, gab Hynsel zu bedenken.
“Ja, und jetzt wissen wir auch endlich, was Liebe ist”, fügte Gruytel den positiven Lernerfolgen ihrer Exkursion hinzu.
“Nämlich?”
Da sagte sie: “Liebe ist, den Acid nicht allein für sich zu behalten, ihn nicht zu missbrauchen, sondern so vielen Leuten wie möglich Stärke zu geben und sie zu ent-zweifeln.”

Wir wurden in letzter Zeit häufiger gefragt, wie stoffwechsel funktioniert, wer mitmachen kann und was dabei herauskommen würde - hier mal ein Versuch der Erklärung…

Für Fragen stehen wir immer zur Verfügung. Wirklich dringend? Dann: 0.177.46.18.912 wählen.

René, Carsten, Florian

Merle Dierks

…ist 18 Jahre jung, lebt in Cuxhaven und steckt mitten im Abitur. Auf die Frage hin, was sie denn so schriebe, antwortete sie pragmatisch: “Ist abhängig von meinen Erlebnissen. In jedem Text von mir steckt immer ein bisschen Wahrheit. Am meisten freut es mich, wenn meine Texte den Leser unterhalten.”

Vor kurzem nahm sie sich ein Bild von Rittiner & Gomez und schrieb eines ihrer Erlebnisse auf. Das Ganze sieht dann so aus:

Sendet uns Eure Bilder, die Szenen der Erzählung interpretieren. Wie Ihr teilnehmen könnt, findet Ihr hier.

Text: ANONYMOUS

Schneeweiß & Rosentot

Eine Stimme flüstert:
“Ich stehe jeden Tag an meinem Fenster. Es zeigt auf die Stadt. Unter mir erstrecken sich ein Kindergarten, ein Supermarkt und viele Häuser. Die Menschen dort verfolgen ihre Tätigkeiten wie ein Uhrwerk. Routine ist ein Machtwerkzeug. Einmal gefangen, zieht es dich mit sich, macht dich zum Sklaven. Auch diese Zeit ist nicht spurlos an mir vorbeigegangen. Sie hat ein großes Stück dazu beigetragen, all die vorausgehenden Jahre zu vergessen. Aber sie hat mich zu einem Bürokraten gemacht, einem Rädchen in der Gesellschaft. Ich habe nichts zu sagen. Man redet mir ein, ich soll glücklich sein. Das Denken übernehmen andere für mich. Isaak, die Menschen vernichten sich selbst mit ihrer gespielten Freizügigkeit und angeblichen Liebe. Aber ich habe Dich verstanden. Ich werde sie belehren. Wie du mein Leben.”

Es zieren die Schemen kleiner Schlösser das Bild des prachtvollen Parks. Breite Wege wurden angelegt. Zusammen mit gepflegten Grünanlagen erinnern sie an englische Gärten. Zu weit früherer Zeit belebten Tiere die Umgebung, ein Beobachtungsabenteuer für die damalig wohlhabende Gesellschaft. Man sagt sich, dass sie dazu aufwendig veranstaltete Jagden abhielten und sich bis auf das Äußerste vergnügten. Heute ist alles brach und ungepflegt. Nur eine kleine Gruppe mittelloser Leute als Arbeiter angeheuert schafft noch Ordnung. Beseitigt Müll von Besuchern, die in dieser Jahreszeit rar sind. Die Fenster der übrig gebliebenen Gemäuer sind mit Pappe und Brettern vernagelt. Sie wurde unzugänglich gemacht für die oft randalierende Jugend. Schotterwege werden provisorisch in Form gehalten, nicht weiter behandelt. Sie sollen die Menschen auf dem schnellsten Wege durch die einst unbeschreibliche Grünanlage führen.

Auf einer Bank im Labyrinth der Parkwege sitzen beide in ihren Mänteln eingehüllt und schweigen sich an. Äußerlich genießen sie die winterliche Atmosphäre, die Ruhe und Zweisamkeit. Innerlich wagt niemand den ersten Schritt. Zwischen den Robinien, Kastanien und Kiefern wirken sie trotz jungen Alters wie ein Rentnerpaar, dessen Tage partnerschaftlicher Unterhaltung schon lange vorüber sind. Eine groteske Stimmung färbt die vernehmbare Lautlosigkeit, bis er fragt: „Wie lange kennen wir uns jetzt schon? Es kommt mir vor wie eine Ewigkeit. Bist du dir sicher, dass wir nicht miteinander verwandt sind - seit der Kindheit getrennt aufgewachsen?“ Seine Stimme ist wie geschmolzener Teer. Sie ist dunkel. Die Worte klingen zäh und lang gezogen. Doch sie stört es wohl nicht. Sie lächelt nur: „Nein, ich hoffe doch nicht. Ich müsste der Versuchung mit aller Kraft widerstehen und mir Träume verbieten.“
Er atmet den Duft des Parfums ein, dass sie trägt. Es verspricht Nähe und drängt die kalte Winterluft in den Hintergrund. Sein rechter Mundwinkel wird von einer nervlichen Krankheit so stark ergriffen, dass er eine Grimasse ziehen muss, um zu lächeln, bevor er entgegnet:
„Aber nicht doch. Träume sind der Herzenswunsch nach Veränderung und Aufregung. Eine Fahrt ins kontrollierte Nirgendwo – die Gedanken übernehmen das Steuer.“
Ihr Blick schweift ab. Sie wirkt plötzlich geistesabwesend, scheint aber weiter zuzuhören. Das Lächeln vergräbt sich hinter einer nachdenklichen Miene. Aus dem Augenwinkel heraus bemerkt er, wie sie gedanklich abdriftet. Es ist eine Verdunkelung des Verstandes. Literatur außer dem Wort der heiligen Schrift
hat ihn nie interessiert. Vereinigen Gottes Worte doch des komplexen Leben’s Drama – intensiver, als es je ein Schreiber schaffen konnte. Dennoch glaubt er, Shakespeares einzig wahre Julia gefunden zu haben: mandelbraune Locken, gebändigt und zusammengesteckt; Lippen – tiefroter Glanz, als lägen Rosenblätter auf ihnen; Augen – klar wie Wasser und so grün wie Wiesen; Sommersprossen – sanftes Orangengelb.
Sie stammelt verlegen: „Ich habe Sehnsucht nach dem heiteren Leben. Kurz weilte ich in ihm, doch verzog es sich wieder, nachdem es sich besann. Ich bin ihm wohl noch zu unreif. Bin ich der Grünling schlechthin?“

Die Stimme singt:
“Ja… so unbeschreiblich unerfahren… so zuckersüß…”

„Nein nicht doch! Denk so etwas nicht. Ich glaube, Du bist eine Göttin! Ich sitze hier neben dir. Aller Alltag ist vergangen und weit entfernt. Spüre die satte Helligkeit deiner Person. Sie strahlt wie ein aufgegangener Stern und reist mich mit.“                                                                                                                                    Er verlagert das Gewicht seiner mächtigen Statur und vergräbt die rechte Hand tiefer in die Manteltasche, um den bloßen Angriff der Kälte abzuwehren. Nimmt mit der anderen ihre Hand in seine: „Reifen bedeutet tugendliche Geduld bewahren. Überschlag schmerzt. Also verweile in deinem Jetzt und genieße die jugendliche Freude.“
Man sieht, wie unzufrieden sie mit der Antwort ist und entgegnet:
“Warum? Als Küken wird man vor allem Bösen behütet. Sie verschonen mich vor weltlichen Kontakt. Sie vertreiben meine Träume und Wünsche. Und irgendwann in der Nacht schlafe ich vor Erschöpfung ein. Nach der wundervollen Lust nach Nähe, von starken Händen aufgenommen zu werden und dann doch wieder mit verheultem Gesicht, die Sehnsucht nach mehr….“ Ihre Worte verlieren den Halt und gleiten ab ins Nirgendwo, verirren sich auf der Suche nach seiner
Aufmerksamkeit.

Die Stimme fragt:
“Isaak … bist du da? Kannst du mich sehen? Die Zeit der Qualen ist vorüber. Kannst du dich noch erinnern? Ich fiel auf Knien, flehte dich an, mir endlich Deinen Segen zu geben. All die anderen Kinder – du hast sie geschlagen und missbraucht, sie als dein Spielzeug benutzt. Dachtest du sie würden dich verehren? Dachtest
du wirklich sie würden dich lieben? Ich habe sie beobachtet, habe sie belauscht, wie sie getuschelt haben, wie sie über dich geredet haben. Einen ‘Götzen’ nannten sie dich, einen ‘verwichsten Hurensohn’. Dafür hasste ich sie. Nun schweigen sie, nachdem ich ihre zarten Hälse in meinen Händen hielt. Du hattest Recht: Ehre, was Du bekommst, als sei es das Letzte!”

Eiskalter Wind treibt Schneewehen an, schiebt sie auf dünner, zarter Schneeschicht vorbei, die mildes Licht einer schwachen Wintersonne reflektieren. Die Luft ist würzig und umspült die Nasenflügel. Sie schneidet wie ein Messer in die erdbeerfarbenen Wangen. Lässt man seinen Blick um den See wandern, bleibt er an einer Trauerweide neben dem Schilf hängen. Bindfadendürre und meterlange Ästchen sind mit der dicken Eisschicht verschmolzen. Während er versuchte, sein Haupt zu retten, verlor der Baum den Halt. Das Grasbewachsene Ufer stößt ihn von sich, er kippt wohl mit der Zeit immer weiter in den See. Er liebäugelt mit dem Bild des langsamen Unterganges. Er fühlt den Schmerz, den Verlust und die Einsamkeit des von der Natur verstoßenen Baumes.
„Oh, du Röslein auf dem Wiesengrund, abgeschottet vom Rest der Welt. Hörst du das Meer rauschen? Spürst du den Schwung der Wellen, wie sie im verschneiten Winter auf den Strand schlagen? Begleitet von einer kalten Botschaft aus der Ferne?“
Seine Hand beginnt leicht und unkontrolliert zu zittern. Sie kichert. Gluckst vergnüglich wie eine 17-jährige im Kreis ihrer Freundinnen. Schnell zieht er sie weg und lässt ihre fallen. Ihr Grinsen schlägt um in fröhliches Lachen und nun lacht auch er:
“Siehst du? So gefällst Du mir mit Deinen giftgrünen Augen. In dir steckt versunken eine Prinzessin, die auf den erlösenden Prinzen wartet. Ich bin sicher, er stand schon oft vor dir. Doch dein Drang nach mehr hat ihn wieder vertrieben.“
Ihr Gesicht erhellt sich. Es leuchtet wie der Stern, von dem er sprach.
„Vielleicht sitzt er grad wieder neben mir.“
Zum ersten Mal - seit sie nebeneinander auf der vereisten Bank saßen, Krähen über die Baumkronen kreisten und sie oft schwiegen - dreht sie ihren Kopf zu ihm. Sodass er seine Augen fliegen lassen kann über die glänzenden Haare und die klaren Augen. Während ihre Lippen ihm entgegen wandern, werden sie von der Zunge mit einem hauchdünnen Film benetzt, dass sie glänzen. Ihre Hand fährt in seinen Schoss, tastet zwischen seinen Schenkeln. Er sieht, wie sie ihre Zunge auf seine Brust drückt, sie kreisen lässt, an seinen Warzen knabbert, vor Erregung in seine Schultern beißt. Er sieht, wie sich ihre Gestalt vor ihm rekelt, nackt wie Gott eine Jungfrau schuf. Wie sie wohl sein möge, mit Brüsten wie Äpfel und Warzen wie Kirschen.
„Ja, vielleicht.“
Er beugt sich ihr entgegen. Seine Blicke fallen an ihr herab. Eine enge Hose vollendet die lüsterne Fantasie und wandelt das Mädchen in ein zerbrechliches Wesen. Ihre Lippen treffen auf einander. Die Zungen beginnen, die Leidenschaft anzufeuern. Sie schwingt die Arme um seinen Hals, rutscht näher an seinen  Körper, reibt sich an seinen Beinen. Seine Hände ertasten ihren Hals, streichen ihr über die Wange. Wie zwei Blinde suchen sie einander. Hinter geschlossenen Augen sieht er, was sie finden muss und er bekommen wird.

Die Stimme schwärmt:
“Sieh sie dir an! Sieh genau hin und betrachte sie. Du darfst hinschauen. Du bekommst sie aber nicht. Keiner! Dieser Triumph gehört mir. Die Sammlung ist fast vollständig. Sie ergibt ein Bild. Es schafft ein Paradies von ungeahnter Schönheit mit Perspektiven unvorstellbarer Visionen. Deine Visionen, Isaak. Ich habe
endlich die Kraft gefunden, das Ende einzuläuten. Keiner wird sich mehr sträuben können wie einst meine gebrechliche Gestalt. Empfange mein größtes Geschenk!”

Die Nachmittagssonne wird außergewöhnlich stark. Sie beginnt an Kraft zu gewinnen, ohne dass es einer von beiden bemerkt.
„Hast du Angst?“
Seine Stimme vibriert, während sein rechter Mundwinkel extrem stark nach unten fällt. Es sieht aus, als ziehe jemand die Haut vom Hals ab und zerfetze dabei sein Gesicht. An kalten Tagen schlägt die Krankheit tiefe Narben, die dunkle Schatten hervorheben.
„Wovor sollte ich Angst haben? Ich stehe an der Eingangstür zu einem abenteuerlichen Leben. Streife Freude taumelnd mit meinen Errungenschaften in der Hand durch die Gegenwart, mit einen Fuß in der Zukunft …“
Er lächelt: „Das tust du. Ja, das tust du … Und vor dem Tod? Sicher doch nicht, oder? Dir wäre so etwas fremd. Die Angst meine ich?“
Sie überlegt kurz. Lässt etwas Zeit verstreichen und grinst: „Wenn ich es mir so recht überlege, gehe ich doch selbst gern über Leichen.“
Die Worte sind wie ein Orgasmus für ihn. Blitze zucken hinter den Augenlidern, ein Film aus Schauer und Schweiß pult die Härchen aus den Poren und formt eine einzigartige Gänsehaut. Besser schafft das kein Kokain. Er stößt sie zärtlich von sich weg und greift nach einem Stein unter der Bank. Sein Arm holt aus und schlägt ihr den Brocken mit Schwung gegen die Stirn. Sie prallt gegen die Lehne und verdreht die Augen. Benommen sackt sie in sich zusammen. Schnell springt er auf die Beine, reißt sie von der Bank in den Schnee und wirft sich mit großer Wucht auf ihren zierlichen, erschlafften Körper. Er hält ihren Hals wie einen Pokal in seinen Händen und drückt seine Ellenbogen auf ihren Brustkorb, um sie am Boden zu halten. Seine kalten Finger bohren sich in die Haut. Sie hat keine Chance zu schreien. Der Druck auf die Lunge ist zu groß.
“Du junges Ding bist zu schade für diese Welt, werde dich bewahren vor der Unmenschlichkeit, werde schützen deine Jungfräulichkeit, werde nicht zulassen, dass man dich verletzt – gar missbraucht, für die Geilheit deiner Mitmenschen.“
Seine Stimme wird härter, wie die Erregung, die sich in seiner Hose zeigt. Rhythmisch bewegt er sich auf ihr wie auf einem Kinderkarussell. Mit jedem Wort wird er leiser und rückt näher an ihr Ohr, bis er nur noch zischt. Je mehr er flüstert, desto panischer wird sie. Desto öfter versucht sie, sich krampfhaft aus seinem eisigen Griff zu lösen. Sie versucht, die eigenen Arme zu befreien und um sich zu schlagen.
„Was…nein!…wii-e-soo?!“
Ihre Augen erfeuchten und sind voll von Todesangst. Die Tränen rinnen über die gefrorenen Wangen und landen im aufgewühlten Schnee. Sie vermischen sich mit Blut, das beim Schlag spritzte.
“Psst! Fürchte dich nicht Kleines. Bald wird es dir besser gehen. Vertrau mir! Noch ein letztes Wort, die Zeit gebe ich dir, um ein letztes mal deiner wohltuenden Stimme zu lauschen.“
Er schließt seine Augen. Bläst seinen heißen Atem in ihr Ohr. Es vergehen Sekunden, in denen es still ist. In der kein Wind die Ruhe stört, die sich wie ein Tuch über sie legt. Es sind Sekunden der Ernüchterung und des Erkennens. Sie begreift die Wirklichkeit der Situation und deren Ausweglosigkeit. Begreift, dass sie dem Teufel ausgeliefert ist. Statt zu reden, beginnt sie zu schluchzen und erleidet einen Weinkrampf.
Er blinzelt:
„Möge Gott dich segnen und behüten“, er drückt ihren Hals zusammen, als zerknülle er Papier. Die Daumen pressen auf den Kehlkopf. Ihre Augen weiten sich. Sie schnappt wieder und wieder und wieder nach Luft, zuckt immer wieder zusammen. Als vergifte Epilepsie ihren süßen Körper.

Die Stimme zischt:
“Die Zeit steht still. Das Draußen ist weit weg. Wir entdecken die Geborgenheit. Wir leben den Glauben und bringen ihn Heim. Dort, hinter Glas, bewahren wir ihn auf und wenn es soweit ist setzen wir ihn ein mit unserem Sinn nach Gerechtigkeit. Du süßes Ding… schließe die Augen, mach sie fein zu. Sagte man dir nicht ‘Schönheit hat ihren Preis’? Warnten sie dich, vor die großen Tore zu treten? Es tut mir so leid. Du hast es wahrscheinlich überhört. Aber tröste Dich. Der Ort, an den du nun gehst, ist warm und hell. Was soll dich das andere interessieren? Du bist jetzt in einer besseren Welt. Siehst Du, Isaak? Wieder habe ich sie für Dich gerettet!”
Der Tod nimmt sie in seinen Griff. Er lässt nicht mehr locker, zieht sie hinab in die Tiefen der Ewigkeit. Bringt sie an den Ort, wo sie alle warten. Die Kleinen wie die Großen. Die Schwachen wie die Starken. Die Hässlichen wie die Schönen.

Drei Monate später, es ist noch im Grauen, überwindet eine schwarz gekleidete Gestalt, viele Kilometer verschneiten Waldes, nur um eine Hütte zu erreichen, in der unter kleinen Sonnen viele tausend Rosen blühen. Über seine Schulter geworfen ist eine große Ledertasche, die, weil sie bis zum Rand gefüllt ist, bizarre Gebilde abzeichnet. Auf seinen Weg durch tiefe Schneeschichten zieht er eine rote Spur nach sich.

Bindet ihre Bilder in Eure Geschichte ein und sendet uns den Text! So machen wir alle was draus… Wie Ihr teilnehmen könnt, findet Ihr hier.

Wenn Ihr Fragen habt, dann könnt Ihr sie jederzeit über formspring.me stellen oder eine Email an stoffwechsel@machtwasdraus.de senden.

Wir freuen uns auf Eure Einsendungen!

“Im Grunde sind es immer die Verbindungen mit Menschen, die dem Leben seinen Wert geben.” (Wilhelm von Humboldt)

stoffwechsel wünscht allen Kreativen, Autoren und Designern ein friedvolles und gesegnetes Weihnachtsfest und für das Jahr 2010 alles Gute, Glück und vor allem Gesundheit!

Wir danken jedem Einzelnen für die Unterstützung, das Feedback, die Kritik und das Lob. Wir sind gespannt, was das neue Jahr bringen wird. Aber egal, was kommen mag, wir sind optimistisch und freuen uns, mit Dir auch 2010 stoffwechsel weiter aufzubauen.

Macht was aus 2010!

René, Carsten, Florian

Um vorweg zu greifen: Jeder, der an stoffwechsel mit Texten oder Bilder teilnimmt, behält seine Urheberrechte daran.

Welche Stellung nimmt stoffwechsel generell ein?

Die Causa Urheberrecht ist unserer Ansicht nach eine sehr dicke Akte. Seit mehreren Jahrzehnten beschäftigen sich Verbände, Kritiker und Gerichte in Deutschland mit Verletzungen und Verstößen dagegen. Diese vermehrten sich mit den neuen Medien. Lösungen wie eine Kulturflatrate sind erste Gehversuche, mit der zusätzlichen, digitalen Fragestellung umzugehen. Internet macht seine Inhalte weltweit zugänglich, das ist nicht mehr unbekannt. Und für manchen verwirrend.

Fremde Texte und Bilder im Internet zu suchen und für den eigenen Gebrauch zu drucken, ist informationsgesteuert. Können sie auch einfach so in eigenen Publikationen verwendet werden? Das Internet macht die Werke jedes Nutzers, Hobbyist oder Fortgeschrittener, allen Interessierten zugänglich. Aber entzieht es nicht etablierten Künstlern und Schreibern die Bastion professioneller Darstellung außerhalb der digitalen Welt und reduziert sie auf viele von vielen Internetteilnehmern?

Es entscheidet der bewusste Umgang mit den (fremden) Rechten.

Das Internet kann als weiterentwickeltes Werkzeug für die Kunst und Literatur betrachtet werden. Die moderne Darstellungsform, der erweiterte Rahmen für ein künstlerisches Zusammenrücken. Sicher ist, dass niemand zurück in die Welt will, in der er seine Kunst nur einer begrenzten Nutzerschaft zugänglich machen konnte. Kaum vorstellbar der Spott, wenn man keine Chance mehr hätte, sich am täglich Kulturdiskurs aktiv zu beteiligen. Wie viel Kreativpotential bliebe unentdeckt? Wie viele Texte blieben ungelesen, Bilder nicht interpretiert?

Für uns ist klar: Das Urheberrecht bleibt das persönliche Verfügungsrecht des Schöpfers an dem Werk, das er auf stoffwechsel einbringt. Das Werk wird geschützt, der Schöpfer in jede Stufe der Verarbeitung durch das Prinzip stoffwechsel einbezogen. Dabei ist die mediale Form unerheblich – digital oder gedruckt.

Das Internet ist für stoffwechsel der fruchtbare Boden für neue künstlerische Bestrebungen. Damit können wir uns in die Diskussionen um das alte Kulturgut ‘Buch’ einschalten. Hier erzählen Literatur und Kunst mehr als ihre eigenen Geschichten. Sie erhalten neue Dimensionen, springen zwischen der digitalen und realen Welt.

Ein prägendes Wort, ein großes Ziel für stoffwechsel: Web-to-product - das stoffwechsel-Buch aus Euren digitalen Beiträgen. Mit geschützten Urheberrechten aller beteiligten Künstler und Schriftsteller.

Macht was draus!

René, Carsten, Florian

Mit Worten von PeterLicht rufen wir auf: Liebe Bewusstseinsschaffende, Bilderschaffende, Medienschaffende und Literaturschaffende – Ihr seid stoffwechsel!

Du schaffst Literatur? Herzlichen Glückwunsch! Du bist hier richtig. Denn: Schreibende braucht die Welt, um sich zu begreifen und sich selbst zu reflektieren. Der Begriff Autor ist lateinisch, bedeutet “Urheber” und schließt “Schreiber” beiderlei Geschlechts ein. Autoren müssen mit ihrem Werkzeug, der Sprache, gut umgehen können. Sie haben unterschiedliche Arbeitsweisen. Manche schreiben regelmäßig und nur jeweils für kurze Zeit, andere schreiben ganze Romane beinahe in einem Stück fertig. Manche verfassen eher Kurzgeschichten, andere Lyrik oder Balladen.

Du schaffst Bilder? Herzlichen Glückwunsch! Dann bist Du hier auch richtig. Denn: Viele Bücher enthalten nicht nur ausschließlich Text, sondern auch Bilder. Ihr begleitet den Text zwecks Veranschaulichung oder Verdeutlichung mit Bildern und seid damit für die Ausschmückung des Buches zuständig. Eine enge Zusammenarbeit zwischen Schriftsteller/in und Künstler/in ist wichtig, damit Bilder und Text in einem ausgewogenen Verhältnis zueinander stehen, zusammenpassen und sich gegenseitig interpretieren, um das Leseerlebnis zu intensivieren.

Du schaffst Layouts? Herzlichen Glückwunsch! Auch Du bist hier richtig. Denn: Wären wir im Film-Business, wärst Du unser Cutter; Deine Symbiose aus Wort und Bild schafft am Ende das, was stoffwechsel ausmacht. Dir vertauen wir an, das einmal die ästhetische Gedankenreise werden soll. Die Leseerlebnisse begründen sich durch Dein sensibles Auge für die Ausgeglichenheit zwischen Wort und Bild. Layouter benutzen ihre (Grafik-)Programme wie der Chirurg seine Instrumente. Am Ende können wir nur noch staunen und immer wieder auf stoffwechsel zurückkehren, um uns nicht mehr satt zu sehen.

Leidenschaft, Sorge und Verzweiflung, Freundschaft, Eifersucht, Erotik, immer wieder Sehnsucht und Hoffnung in Text und Bild: Das ist der Rahmen für literarische Erlebnisse.

Ihr, Autoren, Kreative und Grafik-Designer, habt unvergleichliche Worte, Bilder und Symbiosen für die Vielgestaltigkeit der Liebe und das Leben gefunden. Atemlos folgen Eure Leser Geschichten von Hoffnung, Sehnsüchten, Lebenslügen, Einsamkeit und den Fallen des Lebens.

Eins sei noch geschrieben: stoffwechsel und seine Beteiligten sind Teil des Ganzen. Nur schreiben und rezensieren liegt fern. Hier findet Bewegung statt – der Austausch von Stoff.

Macht was draus!

René, Florian